Conto...

PARA PROVAR QUE TODOS, PROVOCAÇÕES À PARTE, ESTAMOS DE FATO LIQUIDADOS.

Bem, foi mais ou menos assim que aconteceu: eu tinha dezoito anos e nenhum juízo. Na minha cabeça, além de correntes de ar, vagavam imagens de louras putonas e exuberantes com tetas grandes e apenas uma idéia fixa: ser escritor. Revelei isso para um amigo certa vez.
- Vou ser escritor. - Nós bebíamos um uísque mata-ratos do gargalo no alto de uma escada estúpida encravada num morro de uma cidade fria e imóvel do sudoeste do Paraná. Tinha uns trezentos degraus, a escada, e era toda de pedra. proporcionáva-nos uma bonita visão de boa parte da city quando não havia nenhuma cerração. Naquela noite ela estava lá, a maldita cerração, e não havia nada que pudessemos fazer quanto a isso. Fernando mijava cambaleando à beira do precipício. Era um bom camarada, Fernando, mas sentimental demais. Havia lido alguns filósofos da linguagem e enlouquecido. Mas eu não me importava. Quem neste maldito mundo não havia lido algum filósofo da linguagem e enlouquecido? Ambos estávamos ali por apenas um motivo: mulheres. Ou a falta de. Ele descorneado porque a puta, era assim que se referia à ex, o havia trocado por um açougueiro que além de tudo era poeta.. Eu, por simplesmente desconhecer na época a revista MULHER: Teoria e prática, do grande Efraim Medina Reyes.
Acho que foi esta declaraçao: "vou ser escritor", que fez Fernando perder o equilibrio. Talvez a lembrança do açougueiro-poeta trepando com sua namorada toda lambuzada de sangue em cima de vitelas e paletas congeladas tenha precipitado a queda. Estes espaços em branco, vocês sabem, pertencem a Deus. Bom, o resto dá para adivinhar.
Fernando ficou três semanas no hospital. Ele sofreu algumas fraturas nos braços, pernas e em outros membros que não lembro o nome. Mas nada que o fizesse esquecer. Sugeri a ele, depois que voltassea andar, passar longe de açougues e da sessão de congelados nos supermercados, pelo menos até que as coisas esfriassem. Ele me jurou, depois que voltou a falar, que iria se matar com uma faca de cortar carne para que ela nunca mais esquecesse do que fez. Eu disse para deixar pra lá, que outros açougueiros viriam. Me mandou tomar no cu e quis partir para a briga. Mas seus ossos doiam e seus olhos e seus cabelos, então desistiu.
Tempos depois, Fernando cumpriu a promessa. Mas usou uma faca GINSU. O açougueiro lançou seu primeiro livro de versos "Das tripas ao coração", que foi bem recebido pela crítica e chutou a ex. Eu estava sozinho e a convidei para passar um fim de semana comigo, para esquecer. Ficou seis meses. Não lembro de outra época em que fui mais infeliz.

Parte dois

- Agora ele cai!
Girei para a direita, mandei o direto. Caprichei bastante. Eu era bastante caprichoso naquela época. E tinha tanta certeza! Aquele filho-da-puta não aguentaria mais um round.
Meu treinador gritou lá do corner:
- Ele vai cair! Ele vai cair!
Dei uma dançadinha na frente dele. Só por onda. Eu tinha um bom jogo de pernas, era ágil e leve como um guepardo. E estava inteiro. A multidão estava de pé, enlouquecida. Gritava por mais, exigia mais. Queriam o coração do desgraçado numa bandeja de prata. Eu, concentrado, olhos profundos e atentos, esperava o momento de fechar a luta. Iria ser carregado nos braços, todos querendo tocar os bíceps santos que derrubaram o campeão. Um dom de Deus, sem dúvida alguma. Nunca mais pagar a conta em restaurantes. Mesa exclusiva, mulheres exclusivas em quartos exclusivos dos grandes hotéis do mundo. João Fantini, além de grande escritor, campeão mundial de boxe.
Dei mais uma dançadinha. Ele estava morto. Ameacei com a esquerda, um jab, e soltei um poderoso upercut. Forte. Impávido. Vigoroso. Oh, Deus!Deus! Deus! Era a glória.
Ele se esquivou. Gingou o corpo e encontrou uma brecha. Soltou o braço. Que lutador! Como eu poderia prever aquilo? Me atingiu acima do olho direito. Depois um gancho na ponta do queixo. Ai, ai. Uma explsão pontiaguda como lascas de metal irrompeu pelo meu cérebro adentro. Dor. Dor. Muita dor. Escuridão. Zumbido nos ouvidos. E na falta de coisa melhor para fazer, eu sangrei. Depois beijei a lona, velha conhecida. Os cinco bêbados que assistiam a luta vaiavam. Fossem para o inferno. Treze lutas. Treze derrotas. Todas por nocaute. Um recorde a ser batido, sem dúvida.
Acordei algum tempo depois, numa ruela imunda ao lado do ginásio. Não conseguia ver direito, os dois olhos inchados. Meu treinador me abandonara ali para sangrar até a morte. Pela décima terceira vez. Ele voltaria, eu tinha certeza. Na minha camisa empapada de sangue um papel pendurado. Com dificuldade consegui ler: "PESO MOSCA-MORTA". Saí atrás de um bar. Precisava de um trago. Bem, já era um começo.

Continua...